Le train s’en va

1
Le train s’en va
brisant, opiniâtre, des chaînes invisibles
creusant dans le gouffre mystérieux
qui sépare deux villes et leurs noms :
l’une est Rome, qui se rencogne
dans son ivresse de vierge épuisée,
l’autre est Bologne, la belle désirée
qui vient à ma rencontre.

Le train traîne, suspendu
sur le fil contrarié de mes deux destinées
survolant les champs et les foyers
les lits, les étreintes, les baisers
et ces lumières scandaleuses
de fenêtres silencieuses.

Tu n’es pas là, pas encore
mais tu t’obstines à bouger
qui sait où, comme une idée fixe,
tandis que, lâchement, je seconde
ce rythme impitoyable du train
qui voudrait briser mes intentions
mes souvenirs, mes rêves.

Tandis que je m’accroche
à cette cadence
qui ne me fatigue pas
qui ne me repose pas,
le train s’en va,
avalant par-à-coups
la terre, la mer, les lagunes
les toits, les poteaux, les murs
les soucis et les peines,
les hommes, les femmes.

Je n’existe pas,
ou alors je suis le seul qui existera
dans le train qui s’en va
alourdi par ses mémoires
ses chagrins d’amours,
ses regrets,
ses remords.

2
Entre la gare de mon abandon
et celle de mon ambition
le train accompagne et console
avec ses brusques débandades
mes questionnements infinis
autour du sens ultime de la vie.

Entre ce que je laisse et ce que je trouve
je dors, accroché à une louve
entouré de gens qui désapprouvent
et me laisse bercer
dans une étrange immobilité
coulant interminable
telle une clepsydre de sable
sur mes deux yeux fermés.

Jusqu’à ce que…

3
Sifflant, le train s’arrête
se transformant en tram
qui avance comme une bête
au pas lourd, encombrant.

Attendue, rêvée, espérée,
je te vois sous la marquise
obscurcie par la surprise
qu’a fait déclencher
mon regard étranger.

Avec ses bruits, le train repart lugubre
rempli d’autres corps, d’autres haleines
me laissant seul avec toi, à découdre
le pantin usé de mes peines,
tandis que la ville, sage, nous ouvre
silencieusement
les portes grises de la nuit,
accueillant, sous ses arcades
nos pas désunis
et nos pensées affolées
telles d’écharpes entrecroisées.

Le train lointain s’oublie
en nous redonnant notre miel
tandis que nos mains se hissent, ravies
jusqu’à toucher les fils dans le ciel.

Giovanni Merloni

Le train va (version précédente)

Le train va, tout reste en arrière, tout vient à ma rencontre. Je n’existe pas. Moi seul, j’existe.
S’en va le train et vient la terre. S’en va le train et viennent la mer, la lagune, les toits, les tours, les troubles, les choses, les hommes.
Le train va et tu viens. Le train va et tu n’es pas là, tandis que je me penche vers ce rythme que je seconde, empêchant mes pensées, mes souvenirs. Cette cadence ne me fatigue pas, ne me repose pas.
Le train va et tu bouges à peine, qui sait où, comme une idée fixe. Le train va, là où je demeure : c’est un train vide, plein de choses
que je ne m’arrête pas à regarder, plein de peines que je frôle,
de mondes, de mémoires, d’amours.
Le train va au-dessus des villes, des lits, des baisers, des étreintes, survolant ces lumières douloureuses de fenêtres entrouvertes.
Le train va en quête de tant de femmes et d’hommes, de gens qui attendent, de gens qui se cachent.
Le train s’arrête. Il devient un tram, un serpent lourd et encombrant. Le train s’arrête, et je te vois, attendu, espérée, rêvée, désirée.
Le train ne cesse pas d’envahir ta peine et la mienne, nos regards étrangers.
Le train repart et nous laisse sur le goudron. Lugubre comme dans une fête, il a l’allégresse es enterrements et porte avec lui un monde de gens de train.
La ville nous ouvre, silencieusement, les portes de la nuit.
S’en vont alors, sous les arcades, nos pas désunis, s’en vont nos pensées s’entrecroisant comme des écharpes. S’en vont nos quatre mains, lécher les fils du ciel.
Giovanni Merloni

TEXTE ORIGINAL EN ITALIEN  

Cette poésie est protégée par le ©Copyright, tout comme les autres documents (textes et images) publiés sur ce blog.

Je suis une carcasse de vieille voiture

Je suis une carcasse de vieille voiture
une sardine raide morte,
rangée dans une boîte de laitons tordus.

Je suis une boule de poussière
jetée dans un précipice bleu.

Je suis le néon jaune de la nuit
les pas au milieu de chats ensommeillés
l’après-midi des vitrines
le soir des radios ondoyantes.

Je suis Venise
s’effondrant
dans des couches de salive.

Je suis la terre
qu’engloutit le monstre de pierre.

Je suis la route qui s’éloigne
escortée par les arbres peints en blanc.

Je suis la solitude désemparée
d’un flipper ébranlant le vide du bar.

Je suis les rêves bourdonnants
d’hommes essoufflés qui cherchent le vent.

Je suis l’adieu aux villes du nord.

Je suis Bologne débonnaire,
je suis Rome étourdie.

Je suis le brouillard
qui s’installe dans les jambes.

Je suis le gel
de n’avoir plus de paroles.

Giovanni Merloni

TEXTE ORIGINAL EN ITALIEN

Drôle d’histoire

Drôle d’histoire
l’énergie pour monter
dans le fouillis des armoires infinies
où tu te sauves sous des vêtements
blanc poussière, violet rose, jaune marron
rencontrer la surprise de ton regard
jouant à cache-cache
derrière les châteaux en papier.

Drôle d’histoire
les au revoir romantiques aux fenêtres
le train dans le sillage d’eau
la terre grise sur les chaussures
le bruit des soupirs
les poignées de main, les jeunes gens.

Drôle d’histoire
courir parmi les étoiles filantes
autour du totem de deux corps
enlacés dans la danse peinte.

Drôle d’histoire
l’air de neige
respiré entre les dents brisées
le goût du déjeuner
la saveur du vomi
dans la gorge séchée.

Drôle d’histoire
l’énergie pour monter
dans le fouillis des armoires infinies
où tu te sauves sous des vêtements
blanc poussière, violet rose, jaune marron.

Giovanni Merloni

Giovanni Merloni, de « Il treno della mente » (« Le train de l’esprit »), Edizioni dell’Oleandro, Rome 2000 — ISBN 88-86600-77-1

Original TEXTE ITALIEN 

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Le nombril d’une planète endormie

I.
Son appart se découvre à nouveau
le nombril d’une planète endormie
le berceau où se sauve, ravi
le vrai sens de ma vie.

Traîné par une fleur rebelle
d’un élan j’ai couru vers elle
lui apportant en cadeau
le cœur chaud d’un chiot.

Et déjà la farouche déchirure
de son âme meurtrie
s’estompait dans le petit désespoir
d’une égratignure jolie
dont on ne voit pas grand-chose :
le rouge se mariant au rose
le céleste au noir.

Traîné par une peine
que j’avais refoulée,
je courais chez elle, dérangé
par des mots désordonnés
me jurant qu’elle comprendrait
qu’elle négligerait mes états…

II.
Derrière la porte fermée,
dans sa douceur exquise
elle s’abandonne, sourit et rit
et mêle son regard
à la poussière blanche du soleil
traversée par l’ombre
toute-puissante d’un autre.

Jusque là a couru mon enthousiasme
jusqu’à sa porte fermée, aux glycines fanées
écroulées sur le gravier de l’allée
sous la pluie.

Giovanni Merloni

Précédente version (Sa maison redevient centre, Ossidiana n. 13) publiée sur ce blog le 2 février 2013 :
Sa maison redevient centre/le centre du monde. Un lieu/où l’on peut dire : celle-ci est ma vie.//Entraîné par une fleur, j’ai couru/lui donner un joli chiot chaud.//La déchirure de son cœur/devait s’être étendue/en une longue blessure grise/(mais, on ne se voit pas tellement :/le rose se marie au rouge/le céleste au noir).//Emporté par de mots/désorganisés, par une furie/que je ne savais pas refouler,/j’allais chez elle/(pourtant elle me comprendra,/même dans ma pagaille)./Dans sa douceur exquise/elle s’abandonne/sourit et rit, et mêle son regard/à la poussière blanche du soleil/à l’ombre envahissante/d’un autre.//Jusqu’à sa porte a couru mon enthousiasme/à sa porte fermée, aux glycines fanés/écroulés sur le gravier de l’allée de pluie.
Giovanni Merloni

TEXTE ORIGINAL EN ITALIEN 

Let’s spend the night together 

Des ombres confuses
jailliront en croquis de ton geste.

Vers le ciel se hisseront
brisant la sphère de pluie
la tête bleue et le corps d’une femme ravie.

Nous partirons en silence
las et gaillards, marchant au ralenti
dans les pas de l’ambulant
anéanti sous le poids des haillons
que la neige à remplis.

Telle une geôlière
qui endormit nos souffrances
nous berçant d’illusions,
l’autre ville nous fera cadeau
d’aubes tragiques
et matins souriants
avec cette obsession
de n’avoir aucune chance
de sortir des contours figés
des maisons orangées.

D’autres baisers confus
se mêleront aux attentes pénibles
au bout de couloirs déçus
devant les portes fermées.

Avec la bouche d’une fée
jetant sa fumée dans la jungle de nos jambes
lasses et nues
arrivera le soir sourd des cloches
arriveront les oiseaux remplis de plomb
apportant une autre vie,
parfaitement égale à celle-ci,
où nous demeurerons désunis.

Giovanni Merloni

Précédente version (publiée sur ce blog le 5 janvier 2013 (Ossidiana n. 2) :
De dessins équivoques jailliront,/de ta main habile. Vers le ciel/la tête bleue d’une femme heureuse/percera la sphère de pluie :/nous partirons las et gaillards/sans parler. Le lent voyage/d’un ambulant se traînant en haillons, bourré de neige.//La ville nouvelle qui déjà nous capture/va nous dompter en nous engourdissant/d’aubes tragiques et matins souriants/avec cette obsession d’une vie sans issue/dans les contours fermés de maisons orangées.//D’autres baisers équivoques/et d’autres attentes douloureuses arriveront/hors des hôpitaux devant les vitrines/tandis que des lèvres charnues jetteront/leur fumée lasse entre les jambes nues./Le soir sourd paraîtra, indifférent au son des cloches/et des oiseaux gonflés de plomb/tandis qu’une nouvelle vie se dénouera,/tout à fait pareille à celle qu’on a vécu/nous qui ne serons plus jamais ensemble.
G.M.

TEXTE ORIGINAL EN ITALIEN

Cette poésie est protégée par le ©Copyright, tout comme les autres documents (textes et images) publiés sur ce blog.